son pequeños cuentos, tenemos permiso para algunos porque los derechos estan repartidos en varias editoriales
¿He tenido un momento feliz en mi vida, he estado alguna vez contento? He estado alguna vez contento, realmente feliz de corazón? No lo se. He sentido placer, he sentido dolor, pero, ser feliz? Creo que no, que no he sido nunca feliz. He vivido aventuras, pero nunca me he sentido vivo, ni feliz siempre ha habido una parte muerta que solo se asomaba un poco con las aventuras sexuales, con la momentánea, efímera, sensación de placer, de unión, tan leve que parece que no existiera.
¿Cuando he estado contento? Los triunfos eran áridos en mi boca. Sin sustancia, los éxitos llegaban y se iban, sin ser apreciados, sin ser valorados, después de una cumbre la siguiente. No me gustaba lo que hacia, pero lo hacía tan bien que la gente pensaba que adoraba mi trabajo, que amaba vender y comerciar y hacer comidas y ver a la gente disfrutar. Y yo no entendía nada, no conocía los códigos por los que se guiaba la gente, que esperaban de mí, ni siquiera sabía que esperaba yo de mí.
recuerdo que la única vez que me he sentido contento ha sido cuando he vuelto la vista atrás y he reparado en el camino recorrido, en los hitos , en los mojones del camino verdadero; ni siquiera hay victorias todavía, solo la posibilidad de tener una posibilidad. Ver como dejé de relacionarme con todas las personas de mi vida social, conocidos, casi amigos, amigas intimas, familia…todos han sido apartados por sus exigencias, por sus necesidades, y ya no están ahí para ser un obstáculo, eso produce un momento feliz. Llegar a Armenteras y encontrar hermanos es como llegar a casa, es un momento feliz. Ver que he sido capaz durante un año de hacer montones de listas, de recopilar información para la recapitulación me da la sensación de trabajo bien hecho, me da la sensación de valer y de valor, me hace feliz. Ver que he sido capaz de ir a entrenar kendo cinco y seis dias a la semana me hace sentir felicidad, no por el hecho en si mismo, es la sensación de que será muy buen trabajo como entrenamiento para el trabajo de verdad, cuando quiera que llegue. Me ha dado felicidad terminar el trabajo del intento por el movil, han sido noventa dias llenos de proposito y de intento, me hace feliz. Me ha hecho feliz hacer las catorce semanas de las frases directivas del libro: “el jardín del chamán”…
Así que llego a la conclusión de que hay cosas que me gratifican, que me divierten, que me entretienen…Pero que soy feliz trabajando en mi y para los demás; haciendo cosas que merezcan la pena, que cambien las cosas, que aporten una ilusión para ir en una mejor dirección.
Me pregunto como es posible, como es compatible esta sensación con sentirme aguijoneado por las bajas pasiones, por el adocenamiento y la vagancia.
No Es difícil ponerme a escribir un libro; recuerdo que cuando era niño no entendía la dificultad. Pedí que me regalasen una maquina de escribir y me puse a escribir una novela de romanos… escribí algunas líneas y lo deje. Que hubiera sucedido si hubiese continuado?
Escribir es fácil para mi, solo necesito encontrar algo que desee rescatar, una situación que me mueva, solo así puedo librarme e la fatuidad y del verme a mi mismo como el heredero del Cervantes un nuevo Juan de rojas creando un nuevo mundo.
Si no tengo algo a lo que asirme todo queda en un ejercicio de estilo, como colores sobre un lienzo, brillantes pero sin sentido. Y ese sin sentido el lector lo nota, lo percibe vacío, fatuo, gris a pesar de sus ropajes frívolos, brillantes como charol para protegerse de la nieve.
Escribir es un sentimiento, es querer comunicar, es convencer, exponer tus inquietudes, exponerte a ti mismo a una mirada ajena, exponerte a la burla, al escarnio, al contar tus sentimientos, las cosas que te pasan, las cosas que te inquietan, las cosas que te mueven…
Moverse, moverse es ir es alejarse,, es sentir que avanzas aunque sea a tu espalda. Releer lo que escribiste es volver a sentir aquello que te hizo daño, aquello que te lastimo, aquello que te excito, aquella mirada cómplice, aquella mano bajo el mantel, aquella vida que se escapaba, aquel amor roto, aquello…
Escribir es escapar por el laberinto de las interpretaciones, irte e inventarte una vida nueva, sentir que todo está bien o que el mundo es una cárcel.
Escribir es corregir, pulir una idea darle forma con un artesano tornea la madera, como un amante acaricia el torso de su deseo, como el cocinero crea un plato, como el amor emerge de la vida.
Escribir. Es posible escribir sin decir nada, incluso eso es un despropósito, fuegos fatuos que iluminan el aire sin sustancia sin peso, evanescentes, escuchando la ridícula sensación de ser importantes.
la maldición del olvido, si olvido lo que ocurrió, realmente ocurrió? Si no estoy para ver un relámpago, existe ese relámpago. Creo yo el mundo al observarlo? Donde esta el mapa del destino? Como tener el deseo de desandar el camino regresar a una bifurcación anterior y escoger una camino nuevo que te lleve a la meta soñada. O es que ese mismo deseo ya es algo malo en si mismo, un deseo que busca evitar el dolor de la perdida en lugar de el aprendizaje basado en el error?.
Escribir escribir, reflexionar contar.
Relatos de amor en la selva oscura y torrida.
>Segun cuenta, en aquel poblado.Aquel que se encuentral
>final de la linea del cielo, de donde nacen las nubes
>y las cascadas, hace ya largo tiempo cuando aun el rey
>NAray, que glorificado sea y cuya palabra ponemos
>encima de la cabeza, nosotros una humilde mota de
>polvo, no habia dotado a los h\kafer de la visi'on de
>unidad frente a los invasores birmanos. HAbia como nos
>han contado unos poblados, heredad de un gran senor,
>fuerte y no muy sabio pero entregado al bienestar de
>sus lacayos. LAs tierras producian, los animales no
>morian y la gente medraba; como se respetaban las
>tradiciones, se seguian los ritos y a nadie se deseaba
>mal, reinaba la tranquilidad, tan solo alinada de
>cuando en cuando por la disputa entre los vecinos, de
>una linde, una pieza de loza rota o un anial comido ad
>estiempo.
>Las labores estaban en sazon, recogiendo primero com
>oes la ley y la constumbre la cosecha del senor cuando
>regreso al poblado una diosa. O tal parecia, un bello
>rostro de nacar suaves ojos almendrados, un cuello que
>se balnceaba armoniso sobre unos hombros colgados del
>cielo. Las ropas no dejaban ver mas pero se intuia que
>los senos eran pequenas otak, con el sabor de la
>papaya madura. Tan solo al verse se reconocieron, de
>ninos jugaron, pero no en esta vida sino en otras en
>la rueda del samsara. Una simple comisura y se
>pertenecieron. El senor lo era de horca de cuchillo
>pero en lugar de tomarla para si quiso honrrar el amor
>que ambos se profesaban y all'i mismo anuncio su
>compromiso, ella, La bella aruydda todavia no habia
>abierto los labios, y sin embargo asentia con la
>mirada.
>PEro tal situacion conmociono al poblado y saliero
>mensajeros a las tierras de los mayores, el senor no
>podia desposar mas que una princesa... Es mi princesa
>profiaba mintras acudian subditos y consejeros, es mi
>prncesa, mientras ella afligida asentia, es mi
>principe pensaba.
>Mientras se pronunciaban los votos, una daga entra en
>escena mortal y certeramnente, la deshonra ha sido
>evitada y dos corazones estn rotos, el uno se desabgra
>el otro esta parado.
>El senor toma en sus manos, acunando ligeramente el
>cuerpo amado y sin mediar palabra cede sus tierras y
>honores a sus ascendientes, saliendo en direccion a
>las cumbres, sin tomar venganza en nadie sabiendo com
>ono sabe nadie quan profundo ha sido el dano. Almas
>gemelas por fin reunidas, prestas a completarse en
>vida y tambien en la muerte. El mismo la sepulta
>acariciando suavemente el rostro ahora si de nacar. y
>asciende hasta la cumbre donde medita y piensa y
>renunica a desesperacion y regresa a ella y se consula
>y tiembla y llora y grata y nunca descansa por que no
>estan juntos. Los anos pasan y al fin su espiritu esta
>pronto a migrar a dejar ese cuerpo malquerido, que
>nunca fue amado y recibe la iluminaci'on. Muchas
>culturas y religiones lo llamarian un trance mistico,
>otras la salida del sansara, para otras simplemente
>ver a Dios. Al darse cuenta se horroriza tiembla y se
>desespera ya que si ahora se libera nunca volveran a
>reunirse hasta el final, y ella debera hacer el camino
>sola sin su alma gemela en la que apoyarse y a la que
>apoyar. Reuniendo sus ultimas fuerzas pues esta pronto
>a expirar desciende hacia la aldea de donde salio hace
>tantos lustros, dirijiendose sin dudarlo a la casa del
>lejano asesino, que simplemente, no entiende por que
>alque anciano de un solo golpe lo mata.
>Su Karma esta roto, mancillado, no es un pecado como
>pensarian en occidente es una renuncia, renunciar al
>cielo por amor, pero lo ha hecho deseando matarle
>dejando surgir la furia y la sed de venganza mas grave
>, mucho mas grave que la muerte, es que el deseba
>matarlo. Ambos murieron, las tierras pasaron a otra
>generacion y a otra y ... Hasta que baldias se
>perdieron en tristes poblados que mendigan el perdon
>para el senor del amor y una nueva vuelta del samsara.
>
Para los brujos el camino del guerrero se resume en :
borrar mis rutinas,
perder mi importancia personal,
abandonar mi historia personal.
Las rutinas consumen energía, son fatuas, sin finalidad más que mantenerte atado a una estructura que te roba la libertad de hacer cosas diferentes a cada instante, ser imprevisible, no atado. La importancia personal te obliga a defenderte del exterior y de ti mismo continuamente, gastas tanta energía que si pierdes tu importancia personal tu mundo cambia
La Historia personal, la historia personal nos ata, nuestros conocidos desean que nos comportemos como ellos están acostumbrados a vernos, no nos dejan cambiar por que ello les arremete, les hace daño al reflejar su propia cárcel.
La historia personal nos ata a momentos que ya pasaron. Si hay una reunión de antiguos alumnos ¿porque ese serio ejecutivo se convierte en un jacarandoso personaje de opera bufa?, o esa adusta señora medico es la femme fatal de la reunión, o ese tendero se comporta como un intelectual…La historia personal de aquello que se creo, nos atrapa y evita el cambio.
Recuerdo cuando aún no conocia nada del camino del guerrero, lleno de energía naif, buscando a tientas el sendero. Sabiendo que en algún momento del pasado había errado el camino pero sin la humildad necesaria para desandar el trecho errado y seguir aún retrasado, por el trozo que me llevaria a cumplir mi fractal, mi mapa del destino, la libertad total. En ese momento lleno de una ingenuidad que confundia con inocencia tope con uno de los fundamentos. La importancia personal. Carlos Castaneda,el nagual no para de insistir en este punto y leyendo el mapa de sus libros se comprueba…la importancia personal mata, la Gorda muere de un ataque de egomanía, la misma egomanía que nos atenaza y nos lleva a defendernos de ataques imaginarios
Para los brujos de la antigüedad la importancia personal es la fuerza que mantiene fijo el punto de encaje. Si se restringe la importancia personal la energía que naturalmente requiere y emplea queda libre y esa energía libre y no malgastada es la que llama al espiritu y sirve como un trampolín que lanza el punto de encaje a nuevas posiciones.